Bala

En ocaciones oigo disparos. De verdad que son disparos.

Estoy en mi pieza, y guardo un poco de silencio para escucharlos atentamente.

No parecen tan lejanos, y es eso lo malo.

Miro por mi ventana, pero esta oscuro, y aunque pudiera ver algo, serian solamente las copas de los arboles.

Y ahí nace le miedo. Pienso a veces en que uno de esos disparos alcanzara mi ventana. Veo en mi mente los vidrios quebrados, y por supuesto, la bala dentro de mi.

No necesariamente resultando mi muerto pero si una herida profunda.

Veo mi desesperación, mi llanto, mis gritos. Lo sé porque soy intolerable al dolor. Me desespera.

Pero trato de olvidarlo. Trato de pensar, en que esa bala terminara en el pasto, o que simplemente alcanzara otro espacio de mi pieza.

Que se yo por qué tanto dramatismo y tanta tragedia en esos pensamientos mios.